(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
Georges Didi Hubermann:
Gas minerario
Dedalo, 2015
Il gas delle miniere è mortale, ma difficile da percepire. È inodore e incolore. È costituito principalmente da metano, azoto e anidride carbonica. Non è tossico, ma altamente infiammabile e migliaia di minatori sono morti in esplosioni successivamente descritte come disastri. Lo stesso minatore non riesce a percepire quando il gas sta arrivando. Ecco perché in passato gli uccelli in gabbia venivano portati giù nel pozzo della miniera. Se tremavano o facevano le fusa nel loro piumaggio, avvertivi che il pericolo si avvicinava. Non è inconcepibile che la reazione dell'uccellino possa aver acuito la capacità dei minatori di "vedere" il gas minerario, di vedere il disastro che sta arrivando, come l'angelo della storia.
Lo storico dell'arte francese Georges Didi-Huberman è cresciuto nella Valle della Loira a Saint Étienne. Aveva 15 anni quando scoppiò il 1968, quando morirono anche molti minatori nelle miniere di carbone locali, ma di questo non ha alcun ricordo. Mentre ora, all'età di 63 anni, legge i resoconti dei morti negli archivi nazionali, è come se ricordasse il disastro del 1876 meglio di quello avvenuto nel 1968. Sulla scia dell'attività mineraria, un'industria e il disastro sociale crebbe. La gente si ammalava e veniva licenziata, e anche tra i compagni di classe di Didi-Huberman c'era una grande povertà. Stava accadendo proprio davanti a lui, ma non lo vedeva: il disastro. Ora si chiede: come possiamo comprendere questa perdita di memoria? Come comprendere un simile incidente?
È difficile vedere il movimento del padre; vedere il disastro che sta arrivando. Il compito dello storico e dell'artista è creare immagini che catturino questa condizione.
Il disastro non è mai avvenuto. Ogni giorno possiamo leggere e sentire parlare di guerra nelle notizie. La dimensione epica della guerra la rende una storia facile da raccontare. Ma il disastro inizialmente non ha voce, prima non credendoci, poi dicendo che era impossibile immaginarlo. «Un disastro raramente pretende di essere un disastro. Ed è facile dire, alla luce di un passato assoluto, che «è stato un disastro», quando tutto è esploso e molti sono già morti. Allo stesso modo, è facile dire, tra tutte le cose possibili, di un futuro assoluto, che "sarà un disastro", perché tutte le cose possibili un giorno scompariranno, in una devastazione permanente o improvvisa. Ma è molto più difficile dire: 'C'è il disastro, adesso sta arrivando'.»
Il punto è che il disastro sembra non essersi mai verificato, perché ogni momento del disastro è «un conflitto segreto tra […] almeno due disastri. Allo stesso modo in cui varje fara länkar samman almeno due rischi, och varje intervento politico är sammanlänkning av almeno due cose in gioco». Comprendere la storia non significa ricordare un passato, ma intrecciare le forze invisibili che creano un'immagine del passato così come appare nel momento del pericolo (Walter Benjamin). Ma perché è così difficile prendere coscienza del pericolo? Perché è difficile vedere il movimento del padre; vedere il disastro che sta arrivando. Il compito dello storico e dell'artista è creare immagini che catturino questa condizione.
Il film-saggio e l'ira del poeta. Didi-Huberman va alla locanda del libro su Pasolini. Prendiamo in considerazione le sue idee: sulla base di 90 metri di pellicola dell'Italian Journal Film Studio, il regista italiano Pier Paolo Pasolini ha creato un montaggio cinematografico su come appare il mondo dopo la guerra (seconda guerra mondiale) – La Rabbia («L'ira» ). Accostando varie clip storiche incomparabili ma coesistenti, rintraccia ciò che nasconde il disastro. Sono i contrasti che rendono visibili le cose e creano il potere critico – in questo caso il potere del montaggio cinematografico come immagine del pericolo che si muove. Il montaggio riorganizza il presente e crea una comprensione del passato; il presente si carica di nuovi significati, compreso un senso preoccupato del pericolo imminente. La doppia presa di Pasolini consiste nel mantenere uno sguardo distanziato e una rabbia di fondo che osa prendere posizione. In un'intervista descrive la differenza tra il potere del rivoluzionario e l'uomo della rabbia: laddove il primo prende prima o poi una posizione stabile e conforme, il secondo soffre sempre del conformismo. È l'atteggiamento critico di Pasolini nei confronti del giornalismo d'informazione che conferisce all'immagine un potere visionario e poetico. Il saggio cinematografico è un genere critico perché è poetico. Il potenziale critico del genere risiede nella sua capacità di rendere visibile qualcos'altro. Si tratta, secondo le parole di Pasolini, di «individuare il volto dell'indegno» […] il sorriso della speranza vera» o «la bellezza inaspettata, che è più penetrante quando è inaspettata – nel volto di un bambino, di un proletario , anche un cosmonauta». Oppure i volti dei minatori, i corpi spezzati e i cadaveri che emergono dal pozzo della miniera (La Rabbia) dopo il disastro della miniera di Morgnano. Il gas della miniera è esploso perché la società per azioni Terni, che controllava la breccia, non ha prestato attenzione alla sicurezza dei minatori.
Il dolore. Il saggio cinematografico fornisce uno sbocco per un inaspettato effetto di bellezza e verità, ma l'artista non deve creare arte fine a se stessa. Pasolini smitizza il ruolo dell'artista senza sacrificare il potere della poesia visiva di catturare la bellezza della tristezza delle conquiste umane. La bellezza non appartiene ai motivi, ma alla materialità, alla malattia mortale che cresce insieme all'antropologia politica del montaggio. Il primo piano del volto di Marilyn Monroe al suono dell'Adagio in sol minore di Tomaso Albinoni mostra una bellezza dolorosa; la vediamo prima bambina, poi ragazzina, poi ancora come cantante nella guerra di Corea, e infine come star internazionale. Tutto questo appare tra immagini di processioni della Passione di Cristo, grattacieli di New York, contadini e pugili, razzi e rovine, concorsi di bellezza ed esplosioni nucleari. Allo stesso tempo, si sente la voce poetica di Monroe fluttuare tra il mondo antico e il mondo del futuro. È la costellazione bellezza-malattia (bellezza-maschio) a rendere La Rabbia triste e critica allo stesso tempo. Abbiamo bisogno che il poeta, il pittore e il regista ci mostrino la bellezza dei tempi bui dominati dall'indifferenza della normalità. "È allora che emerge l'altra bellezza, la bellezza meravigliosamente bella che sta nel portare l'altro, che è il dolore più antico di tutti." Con voce poetica, Pasolini compone un attento inno funebre per i minatori uccisi e devastati. Minegas come emblema del personaggio della storia e del documentario il cui oggetto è una vita dolorosa in movimento. La rabbia testimonia la sconfitta della visione poetica, e il saggio cinematografico trasforma la rabbia sterile in una rabbia poetica. La poesia del film è sempre un film per i sopravvissuti. "È un'arte del pensiero", come scrive Didi-Huberman, "perché non esiste essere senza apertura all'essere".
Abbiamo bisogno che il poeta, il pittore e il regista ci mostrino la bellezza dei tempi bui dominati dall'indifferenza della normalità.
Assenza di storia. Didi-Huberman ha scritto un libro forte e importante che riscopre la letteratura e il cinema come forma d'arte sensibile e coinvolgente. Il libro è scritto con appassionata serietà e sottolinea forse il problema più grande del nostro tempo: la mancanza di storia. Le storie epico-spettacolari del flusso di notizie sulla crisi dei rifugiati, sulla minaccia terroristica, sulla crisi economica e sulla crisi climatica riproducono l'indifferenza e la mancanza di comprensione della storia che è la più grande minaccia al dibattito democratico e criticamente informato. La dipendenza dalle storie facili senza cercare i fili invisibili della storia è la droga che promuove l’irrealtà apolitica del normale mondo consumistico. Il gas minerario (mine gas) in questo libro diventa un'immagine del gas trainante che si accumula, il gas che non possiamo vedere, annusare o sentire, ma che si dispiega davanti ai nostri occhi, solo per finire in una violenta esplosione proprio dietro l'angolo.
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