(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
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Un pesante lucchetto è appeso a una catena di metallo pesante. Un uomo con un abito ben confezionato apre abilmente la porta e rivela un rudere disseminato di bombe. Tra gli scarti sul pavimento, trova resti di fotografie, il che lo spinge a parlare con entusiasmo di una vita familiare un tempo prospera. Tutto ciò che rimane in questa casa ora è un letto massiccio con una magnifica testiera, che si trova oscuramente contro le rovine della città alle spalle. Che cosa è rimasto qui, che quest'uomo proteggerà?
È uno dei tanti padri di famiglia che il regista siriano Hisham al-Zouki è riuscito a portare con sé sulla difficile strada del ritorno a una delle migliaia di case siriane che ora esistono solo nei ricordi. Sulle rovine di un sogno diventa un esercizio per riflettere su cosa significhi una casa per l'individuo, ma altrettanto su cosa significhi essere derubati della propria casa.
Proiezione al microscopio. Si può dire che lo stesso Al-Zouki abbia perso in un doppio, forse triplo senso. In primo luogo, è stato arrestato durante le proteste studentesche a Damasco nel 1987, che hanno portato alla reclusione e all'isolamento dalla sua famiglia per sette anni. Dopo il suo rilascio, tuttavia, la persecuzione non è finita ed è stato nuovamente costretto a lasciare la sua casa. Al-Zouki ottenne asilo politico in Norvegia nel 1995 e si stabilì qui con una famiglia norvegese. L'esilio lo ha privato per lungo tempo della possibilità di tornare in patria.
Casa e domicilio sono tid, in tanti modi diversi.
Adesso, con l’enorme distruzione che sta attraversando il Paese, sta perdendo anche la sua casa in un senso molto concreto. In questo documentario, mostra sia la sua vulnerabilità che il suo dolore per la Siria che non può più condividere con i suoi figli metà siriani e metà norvegesi. Come per innumerevoli altre vittime della guerra, la casa di famiglia a Damasco esiste ora solo sotto forma di pochi videoclip frammentari e di scarsa qualità.
Al-Zouki fa proiettare questo filmato su uno dei pochi muri intatti delle rovine di famiglia nella capitale siriana. Di fronte si intravedono gli alberi da frutto bruciati che un tempo costituivano l'ornamento più prezioso e l'orgoglio della madre. La incontriamo come una delle poche donne nel film: tutte madri di padri di famiglia che hanno perso la casa, la città, la rete e la famiglia.
Il regista siro-norvegese ha volutamente scelto di riflettere se stesso negli altri personaggi. In questo modo riesce ad esprimere diversi lati di sé attraverso questi altri. È il ragazzino che costruisce con il padre, e altrettanto il cantante e poeta che, guardando dall'alto il paese della sua infanzia, canta e ricorda i venerdì in cui si riunivano per fare cose piacevoli insieme. Lui è l'uomo ben vestito che ha guadagnato un reddito rispettabile all'estero ed è tornato a casa perché il suo sogno diventasse finalmente realtà, ed è sua madre disperata per le bombe che hanno distrutto il suo amato frutteto e lo hanno sciolto ancora una volta nella casa di famiglia vivente di ghisa scoppiettante: l'unica cosa rimasta della casa.
Produzione Al Jazeera. Questo ritratto sobrio della persistente ossessione dei ricordi è stato creato dopo che molti dei progetti cinematografici del regista erano stati respinti nelle richieste di finanziamento per il cinema norvegese. Al-Zouki ha dovuto rivolgersi all'araba Al Jazeera per finanziare questo e altri suoi film. Comune a questi è l'approccio riflessivo e poetico, ma allo stesso tempo spietatamente onesto e conflittuale all'argomento.
L'uomo ben vestito che incontriamo all'inizio del film spiega quanta sofferenza e sacrificio ci sono voluti per riuscire a trovare una casa in Siria prima che scoppiasse il conflitto. Molti dovevano viaggiare all’estero, preferibilmente a Cipro o in Libano, per guadagnare il denaro di cui avevano bisogno. Un altro padre di famiglia continua: Andare in giro senza sosta era estenuante. Lui e la sua famiglia acquistarono un piccolo appezzamento di terreno e iniziarono subito a posare mattoni su mattoni.
Il film è un esercizio di riflessione su cosa significhi una casa.
Chi dice cosa non è bene dirlo: le varie affermazioni sono mescolate in un grande miscuglio. Questo movimento fa sì che le associazioni si allaghino e i pensieri volino veloci e liberi. Non presto più attenzione a chi parla quando seguono nuovi pezzi di narrazione, che colpiscono duramente. Costruire una casa era un progetto comune: spesso si trattava di lavoro volontario per tutta la famiglia: zii, cugini e nipoti si univano e aiutavano. Hanno costruito quanto potevano permettersi e si sono espansi nel tempo. Spesso ci volevano 10-15 anni per completare una casa.
Omaggio a casa. Casa e domicilio sono tid, in tanti modi diversi. Nel film, uno degli uomini che incontriamo sta in piedi, rievocando, davanti ad alcuni personaggi Disney dipinti su un muro. Racconta di un bambino nella culla, di cui si prendevano cura. Ma quanto tempo sia passato da quando ciò è avvenuto non è chiaro. Ciò che è certo è che il sogno è andato in frantumi, bombardato a parte e insieme, ma i ricordi prendono vita mentre ti avvicini al luogo dove un tempo sorgeva la tua casa.
Nel film si dice che il tempo non si conta più in secondi, ore e minuti, ma in proiettili, granate e bombe.
(La paura di) perdere la propria casa ha reso ancora più dolorosa la fuga di molti siriani. Subito i bombardamenti si calmarono solo un po', tanto che molti tornarono indietro. Lì non solo erano grati di essere sopravvissuti; lì hanno reso omaggio anche alle loro case.
Impegno per le piccole cose. Un uomo cammina da solo in un mondo irreale di polvere. La sua maglietta blu scuro appena lavata è l'unica cosa pulita a perdita d'occhio. Il sole cuoce la schiena dell'uomo mentre cammina con decisione tra i resti di un paesaggio urbano raso al suolo. Come si può immaginare che solo pochi anni fa questa fosse una strada di una città moderna e ben funzionante? L'unica cosa rimasta sono gli scheletri deformati delle case.
Il regime non è riuscito a soffocare l'eco delle risate dei bambini, dei litigi, degli amori, dei pettegolezzi e degli assembramenti.
All'interno di uno di questi gusci vuoti, un padre parla con entusiasmo di quella che una volta era una casa. È assurdo sentire parlare di bambini nati qui, dei loro primi passi e delle prime parole: tutto ciò che dice l'uomo sembra provenire da un mondo parallelo. Non sembra accorgersi dei muri bombardati intorno a lui, dove si ritrova immerso nel mondo dei ricordi. Ascolto le parole ma non riesco a collegarle al luogo. L'ambiente contorto e sterile di cui siamo testimoni non appartiene in alcun modo alle risate dei bambini e ai frenetici suoni quotidiani. Al-Zouki suscita il mio interesse: all'improvviso percepisco le dimensioni della distruzione della guerra. In ogni casa si sono verificati i momenti più preziosi della vita: un bambino ha sorriso per la prima volta, una nonna ha chiuso gli occhi per l'ultima volta. Non è rimasto assolutamente nulla che assomigli a una vita normale.
Vivi nella memoria. Le case non sono solo muri: sono case, pulsanti di vita. Sono sicurezza, storie di vita, appartenenza e patria Sulle rovine di un sogno è una testimonianza di un mondo che è stato spazzato via, di tante persone, quartieri, villaggi e città che si sono opposti gli uni agli altri e hanno dovuto essere spezzati e schiacciati finché non è rimasta solo polvere. Ma l'eco delle risate dei bambini, dei litigi, degli amori, dei pettegolezzi e degli assembramenti che il regime non riuscì a reprimere, vive ancora nei ricordi dei sopravvissuti.
