(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
È stato un viaggio bagnato verso casa con la lumaca. Il mare ruggiva, voleva salire sulla barca, ma io non lo volevo lì. Allora ci vuole metà della barca; mi è già successo prima. Poi è il momento di pompare e raccogliere prima che il prossimo glef faccia il resto. Il volano nell'acqua, uno spruzzo contro il cielo, l'acqua sulla calamita, il motore silenzioso. Sì, mi è successo. Una barca troppo piccola. Ne devo prendere uno più grande.
Ma è lo sport. Sdraiati e in agguato nei mari, guardandoli sollevarsi minacciosamente con freni di schiuma e rallentare, fino al nulla. Poi vai lì, ma non arrivi da nessuna parte, nemmeno a casa con un carico prezioso: caffè, uova e simili, e davanti alla punta un cartone di vino rosso. Un carico che vale la pena proteggere. Solo che non si arriva da nessuna parte, anzi. Dietro di me si profila un muro nero di granito tagliato dal mare. Sempre Scilla da un lato. Sull'altra isola, la casa. Non è lontano, ma abbastanza lontano da indicare come arrivarci. Quindi è necessario avvicinarsi di soppiatto ai piccoli tetti ogni volta che il nemico prende fiato. Ha delle riserve, oh mio Dio, vedo tre ripide torri di mare a babordo, ma se do benzina e lascio stare, non mi prendono. Abbastanza corretto. Sono semplicemente entrati un po' indietro, soprattutto l'uomo del sistema. Ma poi per un po’ il nemico non ha più riserve. Allora è necessario avanzare.
Così è stato, come spesso prima. Era bagnato. Anche dietro era bagnato, anche se, per quanto ne so, non mi sono mai alzato dalla toft. Non vale molto l'uomo che ha il sedere bagnato. Poi si sente vecchio di due anni e sudato di vergogna.
Poi è diventato strutto. Poi sono rimasto a terra e ho visto che l'ormeggio reggeva. È bello conoscere la terra sotto i piedi. Calcolo. Mi sono separato dalla tenuta e ho continuato all'interno. Erba ed erica. È bello sentire l'erba e l'erica sotto i piedi. Il viaggio di mezz'ora era durato due ore. Si increspa in me. È bello stare in piedi e lasciarla ondeggiare dentro di te, camminare e lasciarla ondeggiare dentro di te, sulle rocce, sull'erba e sull'erica. Mi viene in mente che ho avuto un po' di paura, solo un po', ma paura. È passato un po 'di tempo. Fa bene. Non avere paura, ma aver avuto paura.
Allora dice in me che questa è la pace.
La pace, cos'è l'assenza di guerra? Che definizione vaga, senza contorni simili a meduse come queste meduse autunnali blu canne che vagavano alla deriva intorno alla barca poco fa. Allora era diverso per i guerrieri rosso fuoco. Inoltre la definizione è debole rispetto al suo opposto, zoppia alla gamba.
Perché non definiamo la pace in modo attivo e positivo? È l'unico aspetto positivo dei due. In pace può esserci commercio. La pace ci dà l'energia per esporci ai pericoli, se questo è il caso, per scalare montagne, senza alcun risultato. Le persone hanno un uso per l'inutile.
Ma anche per l'utile. Nella pace, tutti gli sforzi danno i loro frutti. In guerra tutto marcisce, la frutta e tutto; le membra umane marciscono.
Il momento più tragico per i carri armati fu quando anche il movimento operaio si allineò all’aspettativa della guerra come unica via d’uscita per la piena occupazione. Gli economisti statali ora ci dicono il contrario. La prosperità non ha bisogno di fare affidamento sulla minaccia della guerra, al contrario. Ma persiste l'abitudine, l'abitudine di credere che la guerra sia qualcosa che “arriva” o potrebbe arrivare – come se la guerra arrivasse da sola. Quelli che credono ancora che ce ne siano ogni giorno di meno. Ma sono i più forti. Sanno che possono giocare con noi, possono chiamarci traditori, lo fanno. Si riferiscono alla Storia. La storia è il peso più pesante nel meccanismo di ottundimento. Abbiamo imparato male fin dall'inizio. A proposito di Filippo di Macedonia. Non pensavamo segretamente che re Øystein fosse un uomo inferiore a suo fratello Sigurd, questo playboy a cavallo con le scarpe d'oro!
Ci hanno attirato, sapendo che al momento del destino eravamo degli automi idioti. Allora non restava che dire patria e suonare il clacson, magari suonando anche qualche campana. La Chiesa è una potenza, vuole vedere il sangue.
Come se ci fosse stato un momento fatidico. Non esiste altro destino oltre a quello che noi stessi creiamo. Ma se incolpiamo noi stessi per il destino malvagio, allora stiamo contribuendo a crearlo.
Che degradazione della mente adorare gli assassini. Perché sappiamo più di Carlo XII che di Linné? Chi ci ha parlato di HC Ørsted, lo scopritore dell'elettromagnetismo? No, doveva essere Canuto il Potente. Dovrebbero essere Olav Tryggvasson e Olav Haraldsson per Ola Nordmann, non Ole Bull. Ciò che non ha colpito non valeva la pena ascoltarlo. Per quanto riguarda la Patria, è conosciuta come sacra. Per la Norvegia, la culla dei combattenti. Meno non potrebbe farlo. A proposito, com'è andata la continuazione dello spettacolo: "Voglio bere questo brindisi!" Non era quello che pensavo? Dovrebbe essere idromele. Valhalla. Storia. Centinaia di insegnanti di storia si siedono e infilano sciocchezze nelle teste di migliaia di piccoli uncini da agganciare. In ogni singolo paese del globo. E ogni paese è il migliore: lì nel paese. Si chiama insegnamento. Quando la “generazione nascente” è stata resa incosciente, viene chiamata cosciente patriotticamente e sostiene un esame.
Ma è anche sport. Chi sa di più sugli ictus può fare di più. E la conoscenza non è forse potere? E non è potere, sì, potere. Anche camminare qui sull'erica e sentire la terra sotto i piedi è una sorta di potere. Vinto. Ho vinto. Sopra cosa? Indifferente. Vinto.
