(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
È stata un'esperienza formidabile ascoltare lo scrittore curdo-svedese Mustafa Can tenere una conferenza alla Litteraturhuset di Oslo durante i giorni del Wergeland la scorsa settimana. Il suo discorso su come un tempo nella nostra storia gli ebrei venivano chiamati aviatori perché non avevano una patria mi ha fatto venire le lacrime agli occhi.
Noi che siamo diventati cosmopoliti involontari possiamo riconoscere la frustrazione e l'alienazione che produce la retorica prevalente sulla patria, l'appartenenza e le nazioni. Gli ebrei erano spesso guardati con scetticismo perché non avevano una propria patria. E non da ultimo perché, anche se non sono mai stati così norvegesi, così inglesi o così francesi, avevano delle tradizioni peculiari che portavano avanti nelle loro case e che altri non capivano fino in fondo. In altre parole, non erano proprio a casa. Un sentimento che molti immigrati portano con sé oggi.
Mustafa Can ha sottolineato che l'esilio ha prodotto molti dei più importanti scrittori del mondo e che il mondo della letteratura sarebbe stato incommensurabilmente più povero senza il loro contributo – e il contributo continua ad arrivare. Negli ultimi anni abbiamo assistito a una piccola esplosione della letteratura, tra le altre cose, anche nel mio altro paese d’origine, la Gran Bretagna. Ciò doveva accadere solo considerando quale crogiolo è la Gran Bretagna e quali esperienze abbiamo noi figli dell’era coloniale.
Tra i libri che hanno stuzzicato la mia curiosità c'è The Making of Mr. Hai's Daughter, un racconto della giornalista pakistana Yasmin Hai, su come suo padre, un professore con convinzioni comuniste, adorava tutto ciò che è inglese e la costrinse a diventare britannica. Non le era permesso indossare il tradizionale shalwar kameez o indossare lunghe trecce. Non le era permesso essere religiosa o parlare urdu. O guardare film di Bollywood o avere ragazze asiatiche. Queste cose avrebbero impedito la sua integrazione nella società britannica, apprese, e qualsiasi cosa associata al Pakistan era considerata inferiore. Nel libro racconta di un'esperienza forte in cui sua zia britannica Hilda la rimprovera per aver mangiato riso e curry con la mano: "Solo il ghiaccio lo fa, e tu non sei il ghiaccio, vero?"
Ma le conseguenze furono che durante la sua educazione non capì chi fosse e dovette riscoprire il suo patrimonio culturale e religioso, ricerca che accelerò dopo la morte del padre. Ha iniziato a visitare le moschee e ha stretto molti nuovi amici con origini anglo-asiatiche. Ma quando gli amici ebbero un risveglio religioso dopo l’11 settembre 2001, lei si allontanò. Oggi Yasmin Hai è sposata con un ebreo e ha due figli. È preoccupata per l'identità dei suoi figli. Dovrebbe, o non dovrebbe, enfatizzare la loro identità, o dovrebbe lasciare che si sviluppi naturalmente?
Ciò che mi colpisce, mentre ascolto Mustafa Can o leggo le riflessioni di Yasmin Hai su cosa significhi essere anglo-asiatici, è che noi bambini immigrati siamo involontariamente dirottati dalla nostra stessa storia di vita, dove dominano le nostre esperienze di immigrati. Smetteremo mai di essere immigrati? Non sembra così. Ma forse non è poi così male, anche se a volte puoi stancarti davvero di essere ridotto a una religione, a un'etnia o al colore della pelle.
Dopotutto, è proprio attraverso la letteratura che possiamo imparare gli uni dagli altri, acquisire forza e diventare orgogliosi. Grazie a Can, posso elaborare molti pensieri complicati e, grazie ad Hai, mi sento un po' meno solo come un bambino coloniale. La comunità globale ha bisogno di queste voci.
