(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
La scrittrice bielorussa e premio Nobel Svetlana Aleksievich ha intervistato oltre 200 russi comuni su cosa significhi per loro l'amore. Ha chiesto come hanno sperimentato l'amore, quanto è fugace, la sua perdita, la profondità che ha, la disperazione che porta con sé. Ne parla con una piccola selezione di coloro che ha intervistato, mentre la regia e la telecamera discreta di Staffan Julen registrano il lavoro di una scrittrice che ricerca il suo libro. I soggetti di Aleksievich sono per lo più (ma non tutti) anziani le cui esperienze con l'amore sono scritte sia prima che dopo il crollo dell'Unione Sovietica.
La dolcezza della vita. Inizia e finisce con Volodya, un'artista che vive in una tipica città di provincia o in un lontano sobborgo (forse a Minsk, città natale di Aleksievich, anche se non viene mai menzionata esplicitamente), dove città e campagna si fondono l'una nell'altra in un disegno ondulato di edifici prefabbricati ad alta quota. sorgono edifici e baite in legno romanticamente squallide. Volodya è un'anima sensibile che ha incontrato l'amore della sua vita quando lui aveva 25 anni e lei 20. Per lui l'amore era divorante, ma la sua devozione e i suoi sentimenti profondi sfortunatamente non furono ricambiati dalla donna di cui si era innamorato. Ma Aleksievich lo conserva per dopo. Invece, lo spettatore viene attratto nel film con immagini enigmatiche di un anonimo condominio e la voce fuori campo di Volodya che racconta come una presenza umana invisibile (fino agli ultimi fotogrammi del film) lo osserva costantemente e lo aspetta... Non lo so. Non voglio rivelare troppo, quindi basti dire che, anche se l'amore caotico che ha goduto e sopportato con una donna non è durato, da quella relazione è nato qualcosa che ha richiesto un amore più grande e un sacrificio per tutta la vita che toglie il fiato . Sebbene solo tre dei soggetti di Aleksievich abbiano meno di 50 anni (la maggior parte ha 60 anni o più, senza che lo spettatore ne sia chiaramente consapevole), non si avverte Lyubov come sbilanciato. I giovani spesso danno l'amore per scontato, o non hanno ancora sviluppato sufficiente autoconsapevolezza per apprezzare cosa significhi veramente l'amore, anche se una coppia giovane e ammirevole – Zjénja, falegname, e Julia, veterinaria – con due bambini piccoli , esprime chiaramente cosa significa per loro l'amore: "Ci sediamo, poi sogniamo insieme, e questo basta per sentirsi bene", dice Julia. Zjénja aggiunge che l'amore è come una zuccheriera in cui aggiungi piccoli e dolci cristalli di zucchero per tutta la vita. Non sono ricchi. Nessuna delle anime per lo più gentili di Aleksievich mostra segni di ricchezza o di vita cosmopolita, anche se una, Ira, è una traduttrice sovietica in pensione che lavorò a Cuba negli anni '1960 e incontrò Fidel Castro, e un'altra, Zjana, una sociologa che fu arruolata nel KGB. durante l'era sovietica perché era una persona dal pensiero libero che viaggiava molto (all'interno del mondo socialista) e finì per sposare un ufficiale del KGB. (La sua paranoia e la mancanza di apprezzamento per il suo libero pensiero segnarono la fine di quel matrimonio.)
L'amore è come una zuccheriera in cui aggiungi piccoli e dolci cristalli di zucchero per tutta la vita.
Devozione e sacrificio. Si ha un'idea del concetto del film in una delle prime scene in cui Aleksievich ne parla mentre è seduto in uno studio sotto un ritratto di Fëdor Dostoevskij. Ma questa non è una grande tragedia russa. Si tratta di persone comuni, provenienti da luoghi comuni, che parlano apertamente di esperienze straordinarie e ordinarie allo stesso tempo. Cosa dobbiamo pensare di Olja, una parrucchiera forse sulla quarantina, una donna attraente, premurosa e forte che continua a vivere nello stesso appartamento dell'uomo da cui ha divorziato perché ha perso interesse per lei al punto da disprezzarla. Non è detto, ma probabilmente sono le finanze legate alla vendita dell'appartamento e la condivisione della somma ad aver costretto alla decisione di vivere sotto lo stesso tetto, di noti sconosciuti. Vorrebbe immaginare una nuova relazione d'amore, dice, prima di aggiungere con un lampo di lucidità straziante: "Sono pronta per un uomo nuovo, una vita nuova, ma tutta la mia attenzione è concentrata su quest'uomo". Quando arrivano le lacrime, non è la sola a piangere. Ma non tutto è cupo. Le due donne che amavano un artista paranoico, Gena, siedono nell'appartamento disordinato dove dipingeva e beveva, condividendo storie sulla volta in cui dirottò un aereo mentre teneva in mano una finta bomba fatta di fili avvolti attorno a un paio di saponette. "È impazzito", dice Olga, una delle sue prime amanti. "Ha dirottato un aereo – 'fammi volare a Parigi' – ma quando la polizia è salita a bordo (erano atterrati in una base militare a Rostock), lui si è seduto lì e ha pianto come un bambino." L'incidente ha acceso in Olga un "amore profondo e femminile per lui, come una madre per un bambino", ma sebbene lui la supplicasse, lei non lo avrebbe mai sposato. Gena è stata comunque accudita e amata da Lena negli ultimi 40 anni della sua vita. Ma non sono solo le donne a soffrire per amore (secondo un logoro stereotipo russo): il sacrificio di Volodya, il suo cuore aperto e il suo amore genuino per un altro essere umano nonostante ogni previsione, sono trascendentali nella loro profondità. Guarda questo film e piangi. Guarda questo film e ridi. E lascia la sala un po' più saggio di quando sei entrato.
