corona natale

POETA IN PROSA / : Quali sono i nostri pensieri, dove siamo, o alcuni di noi, sotto il pericolo epidemico con corona Virus?




(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)

Non mi giro da nessuna parte per continuare. Un posto inspiegabilmente tranquillo nel mezzo. Va bene così com'è. Senza cadere a posto. Senza stare bene. Non so cosa voglio, cosa mi avvantaggia. Sì, lo so bene. Ciò che esiste per ragioni di chiarezza. Di cui non è mai facile tenere traccia, perché l'oscurità si insinua su tutto.

I segnali di chiamata, i segnali di trasmissione, che aspetti mentre ne arrivano altri. Mi giro nella direzione in cui penso che siano le cose. Una mano su uno sfondo scuro fa un segno. Braccia e gambe estese lateralmente. Una preghiera strana, come chi si aggrappa a qualcosa che non esiste. Come una ciotola che tieni con entrambe le mani. Cammini apertamente senza perdere l'acqua. La mano porta, la schiena porta, l'argilla porta. Fino a quando non trabocca. Non riesco a trattenere l'acqua. Nessuno può trattenere l'acqua. Corre oltre il limite. L'acqua. La pioggia invernale. I segnali di chiamata. I portatori di infezione. corona Virus. Respiro di morte a grande distanza, abbracciandosi come vedove che giocano nella sabbia. Senza casa, soli, ma tanti. Sono in un corpo che muore, muore continuamente, senza conservare nulla, lo sa, il corpo, non lo sa, a volte è l'uno o l'altro. Quale strada prendere?

Dalla bocca fuoriesce gente e batteri.

Chi uscirà vittorioso? Chi giace nell'oscurità mentre i segnali di chiamata mandano i loro impulsi attraverso la bocca oscura, il buco nero della bocca? Dalla bocca fuoriesce gente e batteri. Dalla bocca escono le vele della nave degli stolti. Qui stiamo navigando, sulla stessa barca. Per la mia bocca saremo riconciliati gli uni con gli altri. Una bocca aperta mi fa ricordare la morte. L'unica cosa che conta è la risurrezione. Poi la morte. Nella mia bocca si depositano i cadaveri. Chi ascolta le domande estranee? Non so distinguere l'inferno dal paradiso, l'uno è la lebbra dell'altro, uno spasmo, una strada buia, una strada buia rende più facile vedere, quello che ho già visto, dietro di me è già davanti a me, come se fossi stato solo per pochi secondi, uno o due soltanto, su un binario vuoto, in una grande stazione, credo che tutto sarebbe iniziato da lì. Senza inizio. Senza fine. Considerando di mettermi da qualche altra parte. Ma dove?

Una bocca di sabbia dove scorrono minerali e infezioni.

Può crescere così facilmente ciò che non è più la mia direzione. Non mi muovo più, giro su me stesso senza che nessuno brilli, quello che brilla continuamente. Anche dietro la luce ci sono scheletri in ginocchio, con solo le gambe rimaste senza testa, che ondeggiano come il vento in un soffio, pesando avanti e indietro nel vento, come un segnale di chiamata, un impulso elettrico che proietta continuamente le sue lunghe ombre illuminando il mondo intorno a me. Una bocca di sabbia dove scorrono minerali e infezioni. Un'impalcatura senza operai. Una stazione televisiva senza tempo di trasmissione. Una città senza persone. Una piattaforma senza treni. Cosa resta sopra il luogo dove potrei alloggiare? Cosa resta del mio essere? La mia esperienza delle cose? Il fondo di questa esperienza, che è anche la tua? Che potrebbe essere tuo. Chi scrive il prossimo volume sulla povertà di esperienza?

Ciò che resta, quando non ho nessun posto dove andare, vado lì, è quello che faccio di solito, per strade sconosciute, verso una speranza di nessun posto che possa ancora avere importanza. Località non ancora annunciate. Luoghi che possono ancora dirmi qualcosa. Luoghi che pensano senza significare nulla. Dove le cose sono ancora facili. Chi riceve la luce, chi pianta. Non poterci più andare. Pensavo che fosse la fine. Una fine incomprensibile, che è il mio inizio. Un altro inizio. Dove sto andando. Ora non sono più io a continuare. Resto fermo. Non si può dire. A chi dovrei dire tutto questo?

Adesso arriva il momento in cui la luce cade su di noi in modo disumano, la luce insopportabile. Di chi è la vita? Posso morire in quella vita? Puoi morire nel mio? Presto le cose diventano sempre più piccole senza che noi capiamo come e perché. Presto brilla in modo strano e andiamo per strade separate.

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