La Primavera Araba e noi – dieci anni dopo

Dalla mia casa di Bari vedo la mia casa di Beirut.

Con tutti questi condomini di cemento intrecciati, le finestre con le tende a strisce.

Sono nato qui sul Mediterraneo. Nel sud Italia, ti dicono che nelle giornate limpide la foschia grigia che vedi all'orizzonte quando guardi il mare è in realtà la Grecia. Questo è ciò che dice la parola stessa, dopo tutto: il Mediterraneo – il mare fra i paesi. Il mare che non divide, ma unisce. Il mare che non è solo geografia ma filosofia. Il mare come metafora.

Una sfida all'individualismo e al liberalismo.

Nel 1989 la fine della Guerra Fredda era considerata la fine della storia e l'inizio della globalizzazione, un mondo unito guidato dagli Stati Uniti attraverso la supremazia culturale e politica della grande potenza. Ma poi è arrivato il 2001. Con l'9 settembre. Ci è stato ricordato che il mondo è più grande del nostro, che ci sono ancora molti mondi diversi. Se vuoi combattere il fondamentalismo, devi iniziare con il tuo mondo, con il tuo fondamentalismo del libero scambio.

A quel tempo, il mondo arabo era solo la nostra stazione di servizio.

Chi nel 2001 aveva idea di cosa fosse un hijab? O cos'era un muezzin?

Il nostro mondo conteneva solo l'Occidente e nient'altro.

Sono cresciuto in un'Europa mediterranea, un mare che fingeva di essere un'alternativa all'Atlantico, un'area con una ricca storia piena di spedizioni e conquistatori. Sono cresciuto con un mare di pescatori più che di pirati, un mare dove le foglie portate sulla spiaggia sono percepite come una traccia di altre persone, dove un confine non significa che il mondo finisce, ma dove le differenze si incontrano e le relazioni diventano reali e complicato.

Un oceano che insegna a concordare sempre un po' con la prospettiva dell'avversario.

Questa zona intorno al Mediterraneo, dove ci somigliamo tutti un po'.

Come in tutte le altre città

In ogni singola città è sempre come in ogni altra città. Se vieni a Bari, vedrai una spiaggia di sabbia e ghiaia simile alla Croazia, con acqua cristallina e poco profonda. Al tramonto, alla luce delle lanterne in ghisa del lungomare, gli ambulanti vendono cozze proprio come a Istanbul. Sullo sfondo barche colorate, come in una cartolina dal Marocco.

Sono le stesse voci. La stessa aria salmastra.

Il lungomare fu costruito sotto il fascismo e presenta molti edifici che ricordano l'Impero Romano, con le sue colonne e gli archi in arenaria. Identico agli edifici di Tripoli e altrove, perché a quel tempo la Libia era una colonia italiana. Ma poi, un po' più lontano, c'è un altro stile: la Promenade si trasforma in Francia – con teatri, sale da concerto e tavole rotonde all'aperto come nei bistrot di Parigi; sui muri di mattoni sono appesi i poster degli ultimi arrivi. La vita notturna è come in Spagna, fino all'alba e ricorda il mercato del pesce di Tunisi. Sono le stesse voci. La stessa aria salmastra.

Poi si entra nel centro storico. Nella parte più antica di Bari tutto è fatto di pietra calcarea. Come nella parte più antica di Damasco. Con i gerani in fiore sui davanzali e le piante rampicanti sempreverdi lungo le pareti, e le persiane chiuse nel pomeriggio quando tutto tace. È proprio come ad Aleppo il mio primo giorno di lavoro, esattamente lo stesso silenzio, quando all'improvviso un cecchino ha aperto il fuoco da una casa proprio come la mia e tutto è crollato.

L'unica cosa che l'assassino aveva con sé era una foto di suo figlio di due anni in piedi e che sparava a passanti casuali. Poi si alzò e attese: che un padre, un amico, un vicino accorressero a soccorrere i feriti. Un altro vicino arrivò di corsa, e un altro ancora, ce n'erano altri. Attese con calma, poi cominciò a sparare sul serio. Li ha abbattuti tutti, uno per uno.

Come ti senti? Ho chiesto per la prima volta e un uomo mi mostra il corpo di sua figlia, mentre un altro uomo giace ansimante sulla linea di fuoco.

Cosa ne pensi? Come sarà la Siria?

Vedo solo il cadavere della figlia, il sangue che sgorga dal corpicino, ma poi arriva una jeep della polizia e tutto mi ricorda l'Egitto.

Intanto, all'angolo della strada, un giovane vende verdure con un carretto. Ma quanti italiani ricordano oggi questi carretti a mano?

Chi si ricorda di Mohamed Bouazizi* oggi?

Dieci anni dalle manifestazioni del Cairo

Mentre scrivo questo, è il 25 gennaio. Quanti europei ricordano cosa significa questa data?

L’eccezione è la Tunisia, che è certamente una democrazia. Ma ancora con residenti affamati.

A dieci anni dalle manifestazioni di piazza Tahrir al Cairo, nei Paesi colpiti dalla Primavera Araba, un solo capo di Stato è ancora al potere: Bashar al-Assad. Ma in Siria tutti gli altri sono morti. Anche la Libia e lo Yemen sono in rovina, in Egitto il regime di al-Sisi è più brutale di quello di Mubarak e l'Iraq ha avuto addirittura un califfato.

Il Libano è sull’orlo della bancarotta e Beirut viene finalmente distrutta – non dai sunniti e dagli sciiti, né da Israele, né dai jihadisti – ma dall’incompetenza della classe dirigente, che per molti anni ha lasciato tonnellate di esplosivo in un magazzino. .

L’esempio migliore per descrivere questi paesi, dove i politici di ogni tipo sono sempre alla ricerca di un nemico esterno a cui incolpare, mentre il nemico è interno, è principalmente l’amministrazione della cosa pubblica come se fosse un’impresa privata.

L’eccezione è la Tunisia, che è certamente una democrazia. Ma ancora con residenti affamati.

In Tunisia, dieci anni dopo, Mohamed Bouazizi, il giovane venditore ambulante che diede il via a tutto dandosi fuoco per la disperazione, non solo viene celebrato, ma il suo gesto viene copiato. Ogni due, ogni tre settimane e talvolta ogni due o tre giorni, i giovani sui vent'anni si tolgono la vita allo stesso modo. Puoi guardarlo su YouTube. Vogliono che la rivoluzione ricominci.

Anche se molti degli attivisti di dieci anni fa sono morti o in prigione, e altri sono in esilio, la Primavera Araba è ancora viva. Le manifestazioni non sono scomparse. Nel 2019 le persone sono scese in piazza, prima in Egitto, poi in Algeria, Iraq, Libano e Sudan. Per mesi. Se il 2020 non fosse stato caratterizzato dalla pandemia del coronavirus e dal coprifuoco, ora scriverei una storia completamente diversa.

La domanda non è cosa resta della Primavera Araba dieci anni dopo, ma: dieci anni dopo, cosa resta di noi? Dagli europei?

Ribellione contro la disuguaglianza

Nel 2010 c’erano 21,4 milioni di siriani in Siria. Oggi sono 11,7 milioni. Abbiamo deciso di intervenire. Non a causa di quello che è successo ai siriani, a causa delle bombe a grappolo, degli attacchi chimici o delle persone che muoiono di fame, ma a causa degli jihadisti. A causa di ciò che può succedere a noi.

E ora, prova a controllare le ultime notizie da questa regione. Troviamo un po' di tutto: le foto di una cena di lavoro a Damasco con tappeti e posate d'argento, oppure le foto di profughi senza scarpe tra le tende dei campi profughi allagati in Libano. Gli appelli delle Ong per i 2,4 milioni di bambini che oggi non vanno a scuola, e poi il video del razzo lanciato su Idlib, webinar su Al Qaeda, sul ruolo della Russia, su cosa potrebbe cambiare con Joe Biden presidente, un raid della polizia a Homs. Torri in costruzione a Raqqa, la nuova piazza di Kobane. I caschi bianchi in prima linea nella pandemia del coronavirus. Non capiamo niente. Ci sono ancora partite in corso? Dove? E quanto intenso?

Oggi abbiamo una delle guerre più sanguinose di sempre. Una guerra di cui non ci importa nemmeno se sia finita o meno.

E dieci anni dopo, cosa resta della nostra ribellione, di noi che costituiamo il 99 per cento degli abitanti del mondo?

La Primavera Araba è stata principalmente una rivolta contro la disuguaglianza. Contro l’esclusione e l’emarginazione politica e sociale. E proviene dal movimento della Primavera Araba Occupare Wall Street ha tratto energia e ispirazione. E dieci anni dopo, cosa resta della nostra ribellione, di noi che costituiamo il 99 per cento degli abitanti del mondo? Comprendiamo la Primavera Araba attraverso termini come laici e islamisti piuttosto che conservatori e riformatori, coloro che rubano e coloro a cui viene derubato – assassini e vittime. E siamo rimasti a guardare.

Il risultato è che oggi possiamo menzionare, come se fosse una sciocchezza, che il CEO di Amazon Jeff Bezos può pagare 105 dollari a ciascuno dei suoi 000 dipendenti ed essere ancora ricco come lo era prima dello scoppio della pandemia del coronavirus.

In precedenza, questo era un mondo alla Ben Ali, dove la famiglia controllava il 40% dell'economia tunisina. Oggi questa è una realtà che vediamo in tutto il mondo.

Questo perché il Mediterraneo non è mai stato una filosofia. È stata solo retorica.

Dieci anni dopo, a Bari, ti raccontano ancora che nelle giornate senza nuvole quello che luccica all'orizzonte è proprio la Grecia. Ma onestamente, ho visto la Grecia all'orizzonte solo una volta nella mia vita. Dalla Turchia.

Ho visto Lesbo.

E poi la marea salì e portò con sé un frammento di legno, parte dello scafo di una barca.

* Il suo nome completo era Tarek el-Tayeb Mohamed Bouazizi, il
il venditore ambulante tunisino che si è dato fuoco il 17 dicembre 2010.

Tradotto da Iril Colle

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