A giudicare dalle recensioni, è stato un piacere per molti, ma per me è stata una lotta strappalacrime superare l'infinita autobiografia del fotografo Fred Baldwin. Quasi 700 pagine, niente di meno potrebbe farlo, e se sono le immagini di Baldwin di cui sei affascinato, allora non lo è Caro signor Picasso. Una relazione amorosa illustrata con la libertà bisogna cogliere.
Senza poter contare, mi sembra che il numero di foto sia irragionevolmente superato, ad esempio, dal numero di descrizioni degli incontri di Baldwin con «ragazze», che trovava più o meno interessanti e belle.
Baldwin è – o alla fine è diventato – un fotografo di talento, secondo il suo racconto perché era troppo dislessico per diventare uno scrittore. Tuttavia, anche senza l'ortografia e la correzione di bozze, la dislessia sarebbe il suo minimo problema. La cosa più importante è che non trova nessun dettaglio nella sua vita troppo piccolo per oscurare i grandi eventi a cui è stato vicino.
Guardami, madre
Fred Baldwin è cresciuto in una famiglia bianca dell'alta borghesia negli stati del sud, ha perso il padre diplomatico all'età di cinque anni e non è mai riuscito a essere all'altezza della sua famiglia istruita e dominata dalle donne. . .
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