(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)
Di: Georg Johannesen
Aprile 1967
Tutti parlano del brutto Lemmen. Vale la pena notare se non sono stati in prigione e non contano gli eroi di guerra come veri prigionieri. L'eroismo sostituisce il dolore. Sedersi lì come un altro prigioniero è come sdraiarsi su Lemmen, con una piccola differenza: solo i migliori prigionieri hanno il potere di salire su Lemmen. Sei come la maggior parte delle persone, e poi non ci arriverai. Non ti riguarda. La follia c'è, ma non ti interessa. Più o meno questo: La stanza è una decina di metri quadrati, la cucina verde e marrone scuro con il letto a scomparsa, la finestra con il vetro tipo latte scremato e poche altre cose. Lampadina nel soffitto, secchio con coperchio. Sei sempre lì, e sei solo, perché non sei nemmeno completamente con te stesso.
Prima è mattina. Qualcuno scende nel corridoio, fa tintinnare tazze e piatti, si ferma qua e là, si avvicina. C'è un'apertura improvvisa nella porta e viene portata la colazione: 1 fetta di pane, un cubetto di margarina, una tazza di caffè color marrone mare. Dopo devi lavorare. Ad esempio, puoi allineare, giusto? Ottieni una grossa pila di carte, sulla quale purtroppo hai dimenticato di stampare alcune righe. Puoi creare queste linee, equipaggiato con penna, inchiostro e righello. Peschi, tocchi e ottieni da dieci a quindici carte. Fuori c'è quasi luce.
Ma poi devi farlo. Sei pazzo, quindi arrenditi. Devi andare al termosifone e divertirti un po'. Dietro il termosifone vivono gli scarafaggi, lì c'è la tua piccola Auschwitz. Ce ne sono molti, sono grigio-marroni e secchi come l'osso, in modo umido e strisciante. Come il beato Obstfelder, hai recentemente scoperto che Dio è un grande creatore, solo un signore molto ridicolo potrebbe creare cimici, scarafaggi, ecc. Quindi Dio è un burlone e tu sei la sua scimmietta. Quindi abbatti il tabellone grande con REG-
LEMENT, formulando qualcosa del genere: Un prigioniero è sempre bello e rispettabile. Si alza quando si alza. Lavora quando lavora. Mangia e beve e viceversa. Va a letto quando va a letto. Un prigioniero è sempre bello e rispettabile.
Il direttore del consiglio.
(cartello.)
Ma era di Dio scarafaggi. Giri la scheda con il REGOLAMENTO, perché sul retro hai redatto con la tua piccola matita il seguente comunicato difensivo:
Scarafaggi (uccisi):
Knust IIII II.
Rete tirata: IIII.
Brent: IIIIII IIII.
A quanto pare, bruciare è divertente. Metti un fiammifero su una carta non allineata, appare un lanciafiamme e lo infili nel muro di mattoni sotto il radiatore. E guarda, gli ebrei stanno uscendo dal ghetto! Corrono, inciampano, bruciano, cadono con piccoli tonfi al suolo e restano. È come essere tedeschi. È come essere un generale.
Quando hai giocato e cancellate le vittorie di oggi sul REGOLAMENTO, è ora di svuotare il secchio. E poi bisogna essere "ventilati". Lungo il muretto del box a sei piani in cui vivi ci sono le scale. Devi salirlo e, secondo il REGOLAMENTO, assicurati che ci siano cinque metri tra te e la persona successiva, così come il cattivo precedente. Giù al primo piano ci sono le guardie. La grande folla affluisce da tutti i reparti – lunghe gallerie con porte, ringhiere – e reti per prevenire disordini e suicidi. Come in una chiesa, disse una volta Bergrav con profonda ammirazione. (Ecco perché le chiese sono vuote.)
Quindi Dio è un burlone e tu sei la sua scimmietta.
Sul tetto ci sono gabbie di cemento di circa 20 mq, e con rete metallica al posto del tetto. Lassù le guardie camminano su lunghe assi e guardano in basso. Cammini, stai fermo, salti, corri: usa il tuo corpo. È giovane e tenero, e ancora felice nel suo piccolo. Tali movimenti sono pericolosi. Forse c'è un desiderio improvviso e disgustoso per le donne. In realtà te ne eri dimenticato. Ora, com'erano le donne? Era certamente morbido e caldo, aveva un buon odore, con pelle e roba del genere. Aveva il sapore di budino al caramello e musica sinfonica. Ma più davvero – – – Pensi e senti. – Ciao, hai intenzione di restare quassù? Vera voce umana dall'alto della gabbia. Cammini su e giù e prepari la cena in alluminio. Poi ti metti in fila, dormi un po' sul pavimento. E allora? Forse leggere? Ogni settimana ricevi tre libri. Vengono dalla cella alla tua sinistra, mentre i tuoi tre vanno avanti e verso destra. (Un sistema semplice che dovrebbe essere introdotto ovunque. Un libro è un libro e qualsiasi altra cosa è snobismo e snobismo.) Sei stato fortunato questa settimana. Il primo libro è quasi leggibile. Romanzo di Christiansen. Il prossimo riguarda l'ingegneria radiofonica. Così sia. E poi – un libro da prete, prete, che è qualcosa per preti, ecc. Potresti divertirti.
Allora hai corpo e anima, la tua anima è elastica. Non è detto nel REGOLAMENTO.
Alle 19. Ancora pane, una tazza di latte. Ore 19. Il sopralluogo. Oggi l'incontro con la società. Quindi: chiavi. L'uomo grasso dentro. Chiavi. Ti alzi con il cappello invisibile in mano. Uomo grasso: "Buonasera". Rispondi lo stesso. L'uomo grasso studia la tua finestra. No, non l'hai fatto a pezzi con il cucchiaio o con il righello. La fuga richiede il suo uomo, e tu sei diventato una gallina inginocchiata. L'uomo grasso ti sta guardando. Lo sguardo dell'uomo grasso scivola nei tuoi occhi. Buonanotte, dice la società. Aspetta un attimo per rispondere, così la pressione sanguigna dell'uomo grasso aumenta. E poi: buonanotte ancora! Meccanico, tanto da diventare insolente. Amichevole, quindi non può farti niente. Uomo grasso: più pressione sanguigna. L'uomo grasso muore più velocemente. Chiavi. L'uomo grasso scompare. Chiavi. Sei diventato così stranamente sveglio da tutto ciò. Un po' nervoso, forse, ma vigile e pronto come gin e acqua. Se pensi ad un colore, lo vedi sul muro. Se si strofina la fronte contro il vetro scanalato, all'interno danzano piccoli soli, stelle e razzi. Un universo divertente a sé stante.
Ma poi arrivano i passi. Uno due, clicca. Uno due, clicca. Sono le dieci e mezza e le luci si spengono. Uno due, clicca. Ma ci sono molte centinaia di candele da spegnere. Pertanto, ci vuole un po' di tempo prima che i passaggi si avvicinino. Uno due, clicca. Vanno laggiù. Ora vengono fuori. Clic – clic. Quindi la luce si è accesa. È così. Non sei sempre il padrone del tuo cambiamento in questa vita. Ma sei sveglio. Nessuno ti dà la siringa o ti mette nel seminterrato finché non impazzisci anche tu. I REGOLAMENTI ti impongono di dormire. Ti arrampichi sulla finestra, scendi, fai ginnastica. Masturbarsi o scrivere poesie. Un po' una scelta. Allora hai corpo e anima, la tua anima è elastica. Non è detto nel REGOLAMENTO.
Un giorno È libero. Ed è così strano: sei entrato con la coscienza pulita, ma alla lunga ogni punizione sembra giusta. Sorge la colpa, cerca le cattive azioni, che perciò dovete commettere. Sei diventato sociale. In te hanno preso dimora i fratelli Caino e Abele.
