Teatro della crudeltà

Vivere è abbastanza

Lettipark Tales S
Con poche frasi, Judith Hermann può vagare per un'intera vita.




(QUESTO ARTICOLO È TRADOTTO DA Google dal norvegese)

Berlino: Judith Hermann è considerata una delle scrittrici e stiliste più importanti della Germania. È nata nel 1970 a Berlino, dove tuttora vive e scrive. Per la sua scrittura ha ricevuto numerosi premi, tra cui il Premio Kleist e il Premio Friedrich-Hölderlin. Quando ha debuttato con Casa estiva, dopo (1998), è stata elogiata per aver preso il polso di un tempo e di una generazione di giovani adulti a Berlino. Tuttavia, non sono gli aspetti legati al tempo e al luogo che la rendono una scrittrice importante. Anzi.

Il progetto di Hermann è fuori dal tempo e dallo spazio. Letteratura contemporanea, certo; è stato creato oggi, ma non è importante come progetto socialmente critico. Non è questo il motivo per cui dovrebbe essere letta; va letta perché è una scrittrice che scrive vite, persone che vivono oggi, che hanno vissuto ieri e che, come la letteratura di Judith Hermann, saranno vive tra trent'anni, tra cinquant'anni. C’è una liberatoria assenza di moralismo e insegnamento qui. Hermann è rilevante perché ne scrive bene, in modo veritiero e preciso vare. Ci fa pensare, sentire e mettere in discussione la nostra vita, la vita dei nostri simili e le scelte che facciamo. Perché scegliamo di dimenticare? Perché scegliamo di ricordare? Ci fa guardare con uno sguardo nuovo: uno sguardo più gentile. Qui c'è il rispetto sia per l'individuo che per la collettività, e l'importanza che possiamo avere gli uni per gli altri nel tempo limitato in cui siamo qui.

Tristezza piena di speranza. Lettipark (in norvegese: Lettipark), il suo quinto libro, è composto da 17 racconti più brevi. In ogni storia ce ne sono diversi.

©www.pelikanen.no/presse

Un po' di sole, un po' di pioggia, un po' di cibo, un po' di morte, il primo caffè, e così passano i giorni, passa la vita. Questo è tutto. Per Judith Hermann la vita scorre quasi impercettibilmente. Perché nonostante il fatto che le persone abbiano subito grandi cambiamenti, che spesso sono avvenuti prima dell'inizio dell'azione stessa, raccontati in piccoli scorci, spesso mi rimane una sensazione di stagnazione, e che sono i personaggi stessi a cercare questo. Non come rassegnazione, ma come consolazione. Come se volessero mantenere fisso l'impermanente, il tempo stesso, in alcuni rituali, o in qualcosa di apparentemente banale e semplice: nel bicchiere di latte, nella conversazione sopra un tavolo di cucina o su una scala, nelle ultime briciole di torta su un piatto – e poi, mentre aspettano che succeda qualcosa, accade la vita.

Chi è il più vicino? C'è una premura tra i personaggi delle storie: "Non restare alzata troppo a lungo, signora Rubinstein. E non piangere così tanto. Andare a letto presto. Il sonno allevia tutto. Ci vediamo domani. Domani verrò di nuovo."

Una donna fa visita a un'altra donna più anziana. Lava la casa, passa l'aspirapolvere, le serve il cibo, le prepara il tè, le cambia il letto. Senza ricevere un ringraziamento. Senza dare uno sguardo, un sorriso. Senza nemmeno piacere, l'anziana donna – che siede in silenzio guardando il televisore e ricevendo – ritorna ancora e ancora, per molti anni, finché il vecchio muore. Perché trascorre gran parte della sua vita con uno sconosciuto? Qual è la base di questa cura?

La vita cambia; colui che doveva essere lì per sempre non c'è per sempre, il fedele non è il fedele, l'unico non è l'unico. Tuttavia, qualcosa rimane lo stesso nelle persone di queste storie. Il bisogno dell'altro. Il bisogno di essere importante per qualcuno. Ti vedo. Mi vedi. Questo è tutto. È abbastanza.

La cosa più importante per i personaggi non è necessariamente essere quello che si avvicina; qui potrebbe anche riguardare la persona che ha bisogno di dare per creare significato nella propria vita. E il più vicino spesso non è quello che ci aspetteremmo. Per chi ci è più vicino, ed è importante chi ha questo ruolo, finché esiste un po '? La persona più vicina deve essere il migliore amico, coniuge, amante, madre, fratello, amante? IN Lettipark ciò che conta è chi c’è in quel momento e questo può cambiare rapidamente. Chi è più vicino oggi potrebbe essere domani il più lontano, ma in questo sta anche la certezza del contrario, e in questo sta il conforto: per Hermann la vicinanza è più importante di chi è vicino.

Questo momento è tutto ciò che possediamo; quest'ora, questo sole, questa pioggia, questa strada, l'ombra di quest'albero.

La vera storia. Una fredda giornata invernale. Vincent aiuta alcuni vicini a trasportare il carbone in una stalla. Nel frattempo bevono caffè e parlano. Vincent ha quattro anni e ha appena perso la madre. Viene descritta come "la prova vivente che d'amore si può morire". Quando fu abbandonata dal padre di Vincent, si chiuse in se stessa e poi morì. Quanto dura la morte, chiede Vincent a suo padre quando sua madre se n'è andata. Non era solo una questione di carbone? La poesia di Judith Hermann si verifica spesso dove le descrizioni del transitorio, del quotidiano, incontrano improvvisamente un pensiero, un'idea, transizioni eseguite in modo così efficiente ed elegante da creare a volte un effetto scioccante. Riguarda la morte, riguarda il carbone. Per Judith Hermann si tratta sempre anche di cosa si tratta. E trasportano carbone. "Kull", che è il primo racconto, dà il tono che continua in tutta la raccolta: accade poco a livello esteriore, ma c'è una storia fuori dalla storia, e questa storia può vagare per tutta la vita: in poche frasi , tutto si può schiudere, e così le ombre si proiettano ben oltre i limiti del testo, ma mai a disprezzo del piccolo. Con Hermann la piccola storia è anche quella grande. Le storie del qui e ora spesso sembrano importanti quanto l'intuizione finale, che si tratti di trasportare carbone, di mangiare una torta, di piegare aeroplanini di carta, di dare una tazza di tè alla vecchia signora, di ascoltare una persona che non hai mai conosciuto. incontrati si incontreranno di nuovo. Questo momento è tutto ciò che possediamo; quest'ora, questo sole, questa pioggia, questa strada, l'ombra di questo albero – e proprio scrivendo del quotidiano senza svalutarlo, Hermann esprime una preoccupazione per la vita molto ordinaria.

Vivere è sufficiente. È come se ogni testo volesse dire: va bene, va bene, la tua vita così com'è. Naturalmente c'è ansia, ovviamente c'è tristezza e delusione, ma puoi comunque divertirti, questo è permesso. Bevi il tuo caffè, leggi il giornale, fai una passeggiata, prendi il telefono, non parli di nulla, perché cos'è il "niente"? Per te, potrebbe essere tutto.

Il libro è ora pubblicato in norvegese da Pelikanen forlag.

Hilde Lindset
Hilde Lindset
Lindset è una scrittrice di racconti. hilde.lindset@hotmail.com

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